« tu es né dans les profondeurs des ténèbres. » Kyungjae ne fera jamais rien de sa misérable existence. On ne parlera pas de lui dans les livres d’histoire. On aura oublié son nom lorsqu'on le verra sur les vieilles photos de classe. A peine si on se souviendra de son existence. Juste une vague silhouette que l’on a croisée une ou deux fois dans les couloirs. Le mec qui sentait le tabac.

Alors où est-il Kyungjae ? Il n’est pas dans les tatouages qui griffent sa chair, il n’est pas dans les cernes en tâches d’encre sous ses yeux, il n’est pas dans les yaourts qu’il mange. Il n’est pas dans tout ce qu’il s’injecte dans les veines, ni dans ce lit, perdu entre les draps de cette fille. Il n’est pas dans cette élégance dérangeante qui ne lui va pas et qu’il traine partout : sur ses vêtements, dans ses postures, dans sa façon de parler. Il n’est pas dans ses spasmes nerveux qui enserrent son âme et défoncent son corps. Il n’est pas dans cette peur atroce qui le défigure, qui l’empêche de dormir, qui l’empêche de rester, qui l’empêche de partir. Kyungjae est dans cette fumée qu’il inspire, dans cette nicotine qu’il s’insuffle, dans cette respiration de tabac. C’est elle, la putain de raison de vivre d’Kyungjae. Dans cette cigarette entre ses lèvres, dans ce nuage gris entre ses doigts. Ou peut-être est-il quelque part, évaporé dans l’atmosphère. Quelque part en train de se manquer.

Kyungjae est la pourriture même de la société. Consommateur, produit de consommation et overdose de produits éphémères. Homme moderne consumé par la mondialisation, qui cumule et qui jette, qui veut gagner plus pour acheter plus, qui n’a rien, qui ne sait pas ce qu’il veut mais qui le veut tout de même et tout de suite. C’est la merde qui se satisfait de la merde dans laquelle il vit, qui se satisfait de la merde qu’il est. Qui prend son petit déjeuner au MacCafé et qui finira par se choper un cancer à trente ans pour crever seul dans une chambre d’hôpital. La rature dont tout le monde se fout parce qu’il se fout de tout et qu’il envoie tout le monde se faire foutre. 

Kyungjae est un dégout. Il trimbale en son ombre l’angoisse qu’il pèse partout où il traine. Son anxiété qu’il diffuse comme une nausée d’odeurs avariées. Quelque chose chez Kyungjae est de travers. Sa tête vidée, il se fout à la mer. Il balance sa vie par terre comme une chef d’œuvre du mauvais exemple. Il s’échappe en un courant d’air, s’abandonne dans souffle essoufflé, disparait dans le temps. Il entasse ses regrets, accumule les erreurs qu’il perd quelque part entre sa déchéance et sa connerie. Kyungjae est un con. C’est un passionné de la misère, un épris de la médiocrité. Une écharde dans le monde. Il est, un échec de la race humaine.

Kyungjae est un pendu, un meurtre, un criminel. Il est le Christ et sa passion. Offrir son corps péter pour mieux se faire dévorer par les bêtes. Et dans un claquement, ressusciter. Il est un soupir de vent, volé partout et jamais nulle part. Le corps déjà, à moitié mort. A foutre des coups de pieds dans son cercueil, des coups de pelle dans sa tombe. Et qu’importe demain et ses conséquences qu’il dégage d’un geste de main pour les retenir en vain. Pour toujours, il est vivant.